Sábado, 18 de marzo de 2006

Traca traca traca

Traca traca traca…
El sonido de la silla de enea al ser forzada adelante y atrás.
El olor del jabón lagarto en la ropa tendida de las cuerdas de la galería.
El run run de la lavadora que no es automática ni centrifuga, con su tambor de hierro negro de carga superior.
Las pinzas de la ropa de alegres colores unas, de madera otras, en el cestillo de plástico.
Traca traca traca traca…
Su delantal de algodón negro con cuadritos grises.
Su pelo blanco, sus ojos azules, pequeños, rodeados de profundos surcos.
Sus calcetines-media hasta las rodillas.
Su abrazo suave… Su nana susurrada con acento del sur…

Mis párpados caen, en la sosegada tarde de agosto que trae por el patio de luces olor a crema solar.

Ella, María, murió el año pasado. Una de las cosas que recuerdo de ella con más intensidad es el momento en que me dormía en sus brazos en la galería de su casa, sentada en una silla, meciéndome en sus brazos, arrullándome con su voz.

Te recuerdo muchas veces, abuelita.

Por: Don Pablos | General | Comentarios (4) | Referencias (0)